إليك بُني "٤٩".. على مقاس رمشيكِ
في هذا المساء، اختنق بعبرته، وانحنى جانبًا بعدما أوقف سيارته في المواقف المخصصة لذلك. أخرج كرسيّه من صندوق السيارة، ومعه طاولة صغيرة؛ فقد اعتاد على الاحتفاظ بهما فيها؛ ليُخرجهما في أيّ مكان مُناسب يرغب الجلوس فيه، سواء أكان عند الشاطيء أم في الحديقة.
غالبًا ما كان يفتح كتابًا؛ ليقرأه، أو يحمل ما يضجُّ بداخله، ويُسطّره على القرطاس، فقد اعتاد أن يحمل دفتره معه أينما ذهب. كان يُؤمن بأن الإنسان عليه أن يكتب، ويرى أن من دوافع الكتابة أن يُزيح ما يُثقل داخله، ويُعبّر عبر أبجديته. فثمَّة أمور لا يبوح بها الإنسان إلا من خلال الكلمات، وليس معناه أنه يفتقد الإنسان الذي يُشاطره الحنين ذاته، والرغبة ذاتها، وكذلك، الانسجام والتوافق. نادرًا ما نعثر على مثل هذا الإنسان، وإن عثرنا عليه، فقد أهدتنا الحياة شيئًا لا يُقدر بثمن.
بُني..
كنت أتعجب من علاقة صاحبي بها. تراه جالسًا معنا، وفجأة، يرفع هاتفه المحمول، كي يتصل بها ويطمئن عليها. لا لكونها تُعاني من مرض، ولكنه الاشتياق لها؛ لأنه يهفو إلى سماع صوتها، والإحساس بأنفاسها، فتطيب نفسه، ويبعث ذلك فيه الأنس والأمل.
وفي حديثه، كثيرًا ما كان يتحدث عنها؛ يسرد موقفًا معها، أو كلمات حدثته بها، ولا ينسى أن يُعلّق عليها. وحين يتحدث عنها، أبصر في عينيه لمعانًا، يُشبه لمعان العاشق، وتحذوه بهجة خفية؛ لأنه يستحضرها الآن.
وفي يوم كنَّا معًا، لا شيء يُحيط بنا سوى المكان، ورائحة اللقاء المحفوف بالتأمل، كلانا يتأمل الآخر، وكأنه يبحث عن شيء ما.
أخرج هاتفه المحمول، ثم طلب مني أن أقرأ. كانت عيناه تشيان بالألم والغربة عن كل الأشياء، وكأنها لا تعنيه.
قرأته:
في حُضنكِ، أشعر أني لستُ وحيدًا. أوجعتني الحياة في كل لحظة. يا أنتِ، وأقول: يا أنتِ؛ فأنتِ الحضور، والظل، والمطر الذي يُبللني كلما حمل التيه خُطواتي في الشوارع، وركلها الغياب.
الآن..، ويداي ترتعشان بين يديكِ، حدّثيني؛ لأبكي. فكم أبعدتني المسافات القريبة عن عينيكِ، حيث أنتِ. امنحيني لحظة أرتّب فيها الوقت على مقاس رمشيكِ؛ لتُظلّلني من المطر، وأشمَّ رائحة قهوتكِ وهي تُعانقني؛ كي تُسافر بي إلى عينيكِ، لأستيقظ من هذا الوهم الذي أغرقني، حتى سلبني إحساسي باليقظة.
إنهما عيناكِ؛ تُبصرانني فأبصرني، وتلك الشفتان الباسمتان، رغم ضنك الحياة، تُسامراني في هُدوء الوقت، إلا من أنين الروح. ويداكِ حين تُلامسان أصابعي، فأخالني في احتضان دافئ، يُعيد تشكيل ملامحي، كطفل لا يزال حنانكِ يُغدقه.
في هذه اللحظة، ما زلت أحدّق في عينيكِ، وأستعيد ملامحكِ التي أرهقها الوقت. أراني مُتأملًا، علّني أفكُّ أحجية المسافاتِ..
احمّرت وجنتاي، وأبحر بي السؤال اللجوج بداخلي: لمن كتب هذه الكلمات التي تفيض ألمًا وغُربة؟ استجمعت أنفاسي، ورفعت عيني ببطء، حتى صارت في مُحاذاة عينيه، وهو لا يزال غارقًا في صمته، يُحدق في اللاشيء، في البعيد الذي يسكنه، وسألته: لمن كتبت هذه الكلمات؟
وضع أصابعه على جبينه، رمقني بنظر، أحسست أنها تحتضنني. وعلى مُحيّاه ابتسامة بالكاد تُشرق، وكأن خلفها حكاية يشوبها الغموض. أجابني ببضع كلمات، أدخلتني إلى شُرفة التأمل؛ لأبحث عنه في نبضاتها. قال: أنتِ أمي..
كن على يقين بُني..
لن تجد على هذه البسيطة قلبًا كقلب أمك؛ قلبًا يحتضنك بكل تفاصيلك، ويحتوي تقلباتك النفسية، ويقبلك كما أنت. لن تجد كعينيها تحوم حولك؛ لتقيك زخات المطر قبل أن تُبللك. ولن تجد كروحها، حيث أنفاسها تعيش فيك وبك، وكل حياتها بوصلتها أنت.
لا تخجل أن تعيشها بكلك. أن تُشاركها أنفاسك وأفكارك وطُموحاتك التي تسعى إلى تحقيقها. اجعل علاقتك بها كالهواء الذي تتنفسه، وكجمال الطبيعة الذي كلما نظرت إليه يُبهجك. وحينما تُؤلمك الحياة، لا تنتظر أحدًا يمسح عنك آثار وجعك، يكفيك أن تكون أمك بقربك. تُصغي بشغف إليك، تُلملم خيباتك، وتجبر انكساراتك، وتُكفكف دُموعك، لذا دائمًا بفخر واعتزاز، بعشق وعنفوان، قُل كصاحبي: أنتِ أمي..
